Manuel Bellido

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El otro día ojeaba una serie de fotos con un amigo, también periodista. Las fotos eran de las  manifestaciones del 29M. Mi amigo me retaba a valorar algunas de las frases escritas sobre las pancartas que sostenían los manifestantes.

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Un fenómeno como el de Facebook no podía pasar desapercibido por las mentes del cine de Hollywood.

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La política se demuestra primordialmente en acciones de servicio en favor de una nación y en la creación del bien común,  pero cuando los políticos ocupan su tiempo en librar guerras ofensivas para mantener el poder, en arengas populistas, en mentir, en gastar sin medida, en vivir  de espaldas a los problemas reales de los ciudadanos, en no aportar soluciones, en dividir, en abusar de sus posiciones, en censurar, en coartar la libertad…, entonces los ciudadanos castigan en las urnas.

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Corren tiempos de cambio. Cambios en las empresas, en las familias, en la sociedad y en las personas: en aquellas  que, con la crisis, han visto hacerse trizas todas sus ilusiones y en aquellas que, después de los primeros síntomas de vulnerabilidad, han entendido que la nefasta circunstancia podía convertirse en una oportunidad.
 
La crisis ha supuesto un frenazo en seco y esto ha hecho tomar conciencia de la necesidad imperiosa de pararse para entender qué estaba pasando y qué podía significar para cada uno.

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Me habría gustado ser… y, sin embargo,..”. “Nunca seré capaz de…”. Son  frases que oímos a menudo o que noso­tros mismos hemos pronunciado en algún  momento de nuestra vida, coincidiendo con que algo nos abrumaba o nos entristecía. Es una especie de frustración recurrente que nos embiste cuando miramos atrás y recordamos que alguna vez no logramos seguir un impulso o un deseo y, de consecuencia, no fuimos capaces de satisfacerlo y conseguir una meta.

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Dice el diccionario que instantáneo es algo que solamente dura un instante y una imagen fotográfica es una instantánea. Las instantáneas que hoy nos ofrece el mundo son pavorosamente desiguales y, en muchos casos, atormentadas. Los titulares de un periódico son instantáneas, piezas que no saben cómo encajar unas con otras, notas sueltas que componen una sinfonía desafinada y repleta de cacofonías.   Actualmente existen 29 conflictos armados en el mundo, la mayoría concentrados en Asia y África.

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Pienso que si Plutarco viviera hoy glosaría no la existencia de personalidades públicas, sino la de las emprendedoras y emprendedores que están sosteniendo con su duro trabajo diario la maltrecha economía andaluza. A falta de Plutarco, hay una pléyade de buenos periodistas que, en la medida que pueden o les dejan, ponen de relieve en sus medios de comunicación muchas de estas experiencias.  Una labor que sí realizan con  brillantez las redactoras de Mujeremprendedora.

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El deseo de explicar es un deseo que llevamos arraigado dentro, como el deseo de comprender. No podríamos sobrevivir en un mundo que nos pareciera incomprensible porque  el ansia de interpretar la realidad  y de poder preveer ciertos aspectos es innata en el ser humano. Probablemente las pocas certezas que tenemos provienen de la experiencia, sabemos que después del invierno llega la primavera, que después de la noche llega el día, que los ríos se pierden en el mar, que después de la tempestad llega la calma...

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Un profesor mío decía siempre que el arte o tiene trascendencia o no es arte.  El arte es un camino que se recorre de la parte al todo. Un cuadro, limitado en sus medidas y en sus formas, cuando es arte tiene la capacidad de trasladarnos a otro espacio no limitado, a un espacio infinito y relacionado con lo Eterno. El arte es también capaz de hacernos viajar de lo posible a lo imposible. La contemplación es el trámite que nos acerca a esa dimensión. Seguramente todos tenemos  presente la maravillosa cúpula del Duomo de Florencia.

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Conservo libros desde mi juventud de los que nunca me separo; son libros que me han acompañado en todas mis mudanzas, libros gastados, algunos forrados todavía con el mismo papel de envolver que usó mi madre para que no se estropearan  en mis años de colegio.
 

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Llegó hace unos días a la redacción un estudio publicado en el American Journal of Physiology que explicaba, de manera muy clara y argumentada, que sin actividad física ninguna dieta adelgazante es suficiente. Este estudio me venía a confirmar lo que hace tiempo le escuché decir a un monitor del gimnasio donde acudo cada mañana a una chica que se quejaba de los resultados de una dieta.

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Eran las ocho y media de la mañana, yo estaba delante del Instituto Padre Luis Coloma, apagué el cigarrillo en el suelo mientras centenares de piernas subían las escaleras hacia las aulas, me di la vuelta y, dando marcha atrás, miré hacia el horizonte. Quería encontrar un sitio llamado Andalucía y empecé mi viaje. Nos fuimos de Jerez, éramos dos, yo y mi guitarra. No necesitaba más, porque en mi maleta llevaba mucha fantasía. En Madrid, en Ciencias del trabajo, comía a menudo en la cafetería.

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Que la TV deseduca, no permite reflexionar y presenta una realidad deformada, lo dicen ya muchos ciudadanos. Ese instrumento potentísimo de comunicación de masas como es la TV puede transmitir mensajes que tiendan a mejorar el espíritu y la cultura de las personas o pueden empobrecer el ánimo y la inteligencia de la gente. Ayer mi secretaria me preguntaba si el problema eran los contenidos o la falta de reglas y yo le respondía que las normas, por importante que sean, no garantizan que la TV sea mejor.
 

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A través de los cristales de esta cafetería del centro miro la calle. Veo como los transeúntes van apareciendo poco a poco para después  disolverse como fantasmas en esta mañana de otoño. Cada uno es un libro, una historia que tiene un inicio y un final. Esa señora me recuerda a  mi madre, estatura media, sueños medios.

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Las vacaciones han terminado. He viajado, desconectado, soñado, leído; he conocido a nuevas personas y he encontrado a viejos amigos, he disfrutado visitando ciudades en Estados Unidos y en nuestra vieja Europa. También he tenido tiempo para escribir, pero apartándome de cuestiones de actualidad.

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Aquel día, mientras caminaba hacia la estación con mi única maleta repleta de fotos y de ropa planchada por la ternura tersa y única de mi madre, oí el rumor de una cancela que se abría. Era la de la escuela donde yo había pasado parte de mi adolescencia.

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De vez en cuando la memoria rescata trozos de vida, revelando que el olvido sólo es un destino provisional. Fue en Jerez, hace unos días, deambulando entre los puestos de verdura, fruta y pescado de su mercado de abastos, casi sin querer, me precipité en un viaje sensorial a través de colores, olores, sonidos, sabores, texturas que echaba ya de menos.

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Ayer leía los resultados de una encuesta reciente cuyas conclusiones me resultaron muy interesantes y provechosas para la reflexión. Resulta que la mayoría de las mujeres consultadas opinaba que hacer de ama de casa no realiza y sólo el 24,4% afirmaba que se sentía realizada haciendo ese papel.

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Vuelve la Navidad y seguramente las esquinas de nuestra memoria se vuelven a llenar de tiernos recuerdos de infancia. Estas delicadas y sutiles huellas se embellecen con el paso del tiempo y brillan como los racimos de bombillitas multicolores con la que adornamos año tras año el árbol de Navidad y el Belén.

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El 72 por ciento de las mujeres mantienen el puesto de trabajo que tenían antes de dar a luz, pero la vuelta a la actividad profesional no siempre es placentera y serena. En muchos casos tienen la sensación de encontrar un ambiente donde las relaciones y los equilibrios entre los colegas parecen distintos.

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Por lo que he viajado, estando de vacaciones o recorriendo el mundo por trabajo, como me tocó hacer hace ahora veinte años, puedo concluir que las ciudades nos hablan. Cada una nos acoge con un mensaje específico que entra poderosamente por nuestros sentidos y recorre todo nuestro ser alumbrando nuestro espíritu y nuestro intelecto.

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Pobre corazón. Con tantas intermitencias no sé cómo resiste. Hay rachas en nuestra vida llenas de sobresaltos, de sucesos extraordinarios, de impresiones, de acontecimientos que aparecen de improviso y producen verdaderos terremotos en el frágil territorio de nuestras emociones.

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Albertina, tengo una vieja fotografía tuya entre mis manos. Tú, sentada sobre una piedra, sumerges los pies en el agua de un río que corre alborozado por su cauce. Al fondo una cascada en caída vertical, mostrando su poderío y descubriendo la belleza y la fuerza de la naturaleza. Es un día de sol y la luz inunda ese escenario magnífico que intenta (en vano) competir con tu sonrisa.

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Tenía yo siete u ocho años cuando un día mi padre, después de haber entendido que yo no sabía distinguir cuál era la popa y cuál era la proa de un barco, me llevó en autobús al Puerto de Santa María, y en el embarcadero, desde donde todavía hoy parte el vaporcito para Cádiz, probó a enseñarme con mucha paciencia los términos náuticos más elementales: babor, que es el

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Hoy, mientras caminaba por una de esas callejuelas del centro de Sevilla, la inclinación de los rayos del sol hizo que mi sombra se acercara disimuladamente a la pared. Esa silueta gris comenzó a ocupar poco a poco trozos de ventanas y de puertas y trozos de paredes encaladas. El ritmo acompasado de mis andares ponía movimiento a un cuerpo opaco, que parecía tener vida propia, que caminaba dos pasos por delante de mí, como en los dibujos animados.

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Cuando en una ciudad como Shanghai llega la noche y las luces de los letreros luminosos de las calles y avenidas se apagan, a quien está solo en una habitación de hotel, aunque éste sea el lujosísimo Le Royal Meridien, le vienen ganas de pegarse a las cristaleras de las enormes ventanas y aullar como un lobo solitario en medio de la noche o bajar a la calle y deambular por la ciudad para escudriñar sus secretos.

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De vez en cuando nos escondemos. Escapamos de nuestras paredes diarias y de nuestros objetos cotidianos y cerramos las ventanas, las puertas y los ojos para no ver el mundo externo. Queremos estar solos para encontrarnos.
 

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Ayer he vuelto a entrar en la tienda de las palabras. En las estanterías se exhibían centenares, millares de ellas. No sabía exactamente qué comprar pero al final me llevé un puñado de palabras orales y otro puñado de palabras escritas. Las primeras las usaré cuando mis ojos miren los tuyos y pueda acompañar cada sonido con un gesto de mi mano y de mi semblante.

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Nos enteramos por la tele, por los periódicos o porque estábamos a punto de coger un avión: estas Navidades pasadas dos huéspedes abandonaron precipitadamente el viejo hotel de la Tierra. Vivían como todos los seres humanos, cada uno en la habitación y en la historia que le habían asignado o que ellos habían escogido.

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Navidades de todos y de nadie. Navidades cada vez más ajena a su protagonista. Las mías las recuerdo una a una y hoy desfilan por mi memoria en modo desordenado. Todas significaron algo nuevo y hoy rebusco en los bolsillos de mi memoria imágenes para ponerlas en fila como los pastores de aquellas Navidades de belenes preparados por las primorosas manos de mi madre en el comedor de casa. Navidades de adornos y de luces intermitentes.

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Acaba de insinuarse el otoño y hay una imagen que en estos momentos ilumina la exposición de mi memoria. Situado en un punto privilegiado de mis recuerdos veo un otoño de hace muchos años y yo caminando de la mano de mi padre por la calle Larga de Jerez, pisoteando hojas secas, esa hojarasca de vivos colores dorados, amarillos y hasta rojizos que tienen algo de mágico.

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Sí, sí, ya sé que puede parecer extraño que en puertas de vacaciones inicie mi carta hablando de ocio y de vicios; sin embargo, se diga o se silencie, se publique o no, en grupos variados, tipo familias, comunidades de vecinos, empresas o núcleos sociales, podemos encontrarnos grandes conflictos producidos por personas que se comportan de manera diferente a lo que esperaríamos y no es fácil siempre y desde el primer momento entender el

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Me ha escrito Elena, una persona extrovertida y alegre, gran profesional, felizmente casada y hoy madre de una niña. Nos conocimos hace dos años en una feria profesional y después habíamos perdido el contacto. Me cuenta que hace unos días compró en un kiosco Mujeremprendedora y, encontrada la dirección de mi correo electrónico, ni corta ni perezosa decidió escribirme. Su misiva sincera y profunda narra su experiencia.

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El consejo de una amiga y el azar han puesto en mis manos dos libros, muy distintos entre sí, que he leído estos días con entusiasmo y atención. Uno es Historia de las mujeres en España y América Latina publicado por Cátedra y el otro Mujeres del mundo publicado por Imaginediciones que habla de la inmigración femenina en España.

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Se ha marchado 2005. Un año más. Y con el paso de esa medida de tiempo, siempre repetida, se han acumulado luces y sombras, esplendores y miserias que no dejan de hacernos reflexionar. Nuestra sociedad vive actualmente situaciones que nos hacen a veces pensar que avanzamos hacia una niebla que no sabe qué prometernos, o vacío o futuro.

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¿Quién no tiene en sus recuerdos esos momentos de la infancia que nos han permitido gozar de manera extraordinaria? Yo evoco a menudo y con especial delectación algunos de ellos que tienen como protagonista a mi padre. De niño, en aquel patio de mi casa natal en Jerez, mi padre me subía a veces sobre sus hombros.

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Esta edición contiene una información que solemos agradecer mucho a quienes la pensaron y tuvieron la constancia de prepararla con la visión premonitoriamente útil de atesorar datos imprescindibles con los que desarrollar nuestro trabajo.
 

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Esta tarde, mientras me estaba rebuscando por dentro algún material para armar este artículo, ha llegado Liliana con una holandesa doblada en tres. Era una carta de su amiga Lía que vive actualmente en Dinamarca. En una de las caras, hablando de su reciente embarazo comentaba: “Estoy feliz y podré seguir trabajando.

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Una lectora de Arcos de la Frontera me escribía recientemente una carta muy bien redactada y con muchos pormenores sobre el estilo de vida de las mujeres en el ámbito rural. No era una historia novedosa, pero sí divertida y optimista ante los aprietos y las dificultades de la vida cotidiana.

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Te has ido de puntillas y en silencio y cuando subiste a bordo de esa “nave que nunca ha de volver” lo hiciste ligera de equipaje. Sólo llevabas tu sonrisa, tu fuerte voluntad, tu gran amor por la vida. En nuestras estanterías han quedado tus innumerables libros, en las fonotecas las grabaciones de tus entrevistas y tus programas en la radio; en los archivos de muchas televisiones las imágenes de tu mirada limpia y luchadora.

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En Andalucía tenemos mucho de que presumir. Hechas por el hombre o regaladas por la naturaleza, tenemos una infinidad de cosas bonitas: monumentos, iglesias, obras de arte, palacios antiguos, pueblos llenos de encanto que el resto del mundo nos envidia.
 

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Este verano mientras esperaba la salida de un avión en el aeropuerto de Milán he vuelto a leer el cuento de Pinocho. Hay cuentos para niños que no son sólo para niños. Fábulas que se convierten en historias de interés universal porque logran hablar a los lectores de todas las edades.
 

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Desde la antigüedad el ser humano ha viajado incansablemente de un lugar a otro de la Tierra, siguiendo su impulso natural de conocer nuevos horizontes. Los motivos de estos traslados fueron en origen de conquista, supervivencia o expansión económica, más tarde se ampliaron a razones culturales, de salud o de ocio y se fue haciendo popular lo que antes era privilegio reservado a clases sociales más elevadas.